二（1 / 2）

这之后，我便醒来。

像有谁掀开我的眼皮，难以入眠。

很晚了，月亮已升起来，我不太愿意地，迫不及待地，下了床，穿衣穿鞋，披了大衣，戴了线帽——

都是黑的。

我不爱华服美衣，只是像在暗暗地服丧。

衣上星彩般的颜料在寒颤里抖擞。

约莫是十一月。

我冷漠而随意地点燃火焰，借着红焰煨暖了双手，它们就适意了。此后唯一要做的就是绘画。

灵感，梦，两者地位等同。

它们是我直觉性憩身的所在，常如天羽般神隐，在一切开始之前自天际抛洒，于地蕴根，而后的部分是为塑造成果，塑造美，与崇高。

我很少对成果，尤其是自己的成果感到满意，因不满足而挑剔，为结果而拖延，这是常出现的。

然而我未能忽略那种力量。

我很快乐。

是，我快乐。

而那些……

她，无需机械的肌肤的相触，只她的存在就能使我倾倒——

爱。我摄于她的魅力。

她将我俘获，但这俘获是快乐的，仿佛她出现就是为了这个，而我不停止等待她，等待一个我尚不了解的存在。

我认定这反倒能使笔触更加自然。

所谓的开始接近尾声。

落笔的阻碍是不存在的。

不必思，不必想，画吧，画吧——

而后，解脱。

我就这样开始了绘画。

画她。自然是她。

——梦里的女郎。

我命名。

我就抓起数管笔尖。

美梦已淡，却薄雾似的包容我，我从中感受到创造中的自己，我敲扣艺术神殿的大门，门扉打开，门里是奔涌的灵感之泉，意识于中徜徉，而画作，未完的画作在就在我的眼前。

落笔。

我看见她的千百残影。

灵感如根蘖滋生。

我感到餍足，我感到作呕。

还不够。

我想。还不够。

我画了什么？我画的是什么？

撕毁，焚烧。而后，我跪下，在我想象的画纸前——当然只能凭我的想象。画纸业已用完。

你什么也不需要，只用去想——

结果却发现了艺术。

而后你的想象开花结果。

想象。

想——

画室很大，很高，也很空。

灰色的墙。

没有窗户，因为不必要。

画架。

立在我要的地方。

模特。

刻印在我的脑海。

炉里燃烧的存在熄灭了，或许在更早之前就已如此。

而我不觉冷，亦不觉热。

她的轮廓在出现。

笔迹是寥落的，颜色也尚乏。

但她像在妖冶微笑。

好像知道自己正被创造。

叮咚的钢琴声响起，不知是谁在夜晚一展乐音。

她走向我。

她离开画布走向我。

她的双手支在身后，有一点莫测的骄傲，使色彩明快起来；步伐像踩着舞步，脚尖轻盈着地，不发出一点跫音，像幻梦，也像幻梦般破碎，如雾，亦如被月光照得透明的薄纱。

继续，幻想，幻想在此是动词。

我把那作为某种刺激，并不急于挣脱，仿佛还有未完的事，自己不知的事。同时，思绪矛盾着闪过。

我抓住其中一缕。

我沉寂，像首都的一道暗影。

即使我的同学与友人全部深信，我以后绝对会有大作为的。

大作为，我咬唇。

大作为。

我切切地想。

要这样，就需要突破，某种意义上，打破什么，塑造什么。需要，第二个我，第二次生命。那么，第一次生命要到哪里呢。

听奉命运？

我听出有人在暗笑，是我在笑。

呵呵呵呃啊——

我吐血。

唇边染上暗色。

若去看，才觉出咳出的倒不多。

只是腥味不散。

我起身。熏然，世界不甚清晰，酸痛乏力也找上来。

喉咙隐隐不适。

扶着椅背缓缓坐下，视线下落，好一会儿发着呆，静默着。

想到她。

瞬息不安的、兴奋的、难言的、明显的。

这是，某种感觉。

她是，无名的，形同虚无的。

只将我引入某种境地，就悄然羞笑着走开了。

我不甘，不怨愤或责备她的无情。

我爱她，愿做她的奴隶。

我不愿奉承她，任她践踏。

将那些付之一炬吧。那些，荒唐、错误。

膜拜、惊叹～

我的神经即将错乱。

于是私心在得出的归宿中寻觅安宁。

去吧，去找她……

我所需要的，所渴望的，她。她正呼唤我，我感应到了这呼唤，欢欣痛苦，产生神秘的冲动，以及微妙的厌恶感。

“人们所谓的爱情……”